Bonjour,
Je lisais récemment l'Almanach d'un comté des sables d'Aldo Leopold et j'ai beaucoup apprécié le paragraphe sur Draba : "Dans quelques semaines à peine, Draba, la plus petite fleur du monde, émaillera tous les endroits sablonneux de ses corolles minuscules."...(la suite à la fin du message...). Je suis donc parti à la recherche de la plus petite fleur que je pouvais trouver...elle poussait dans le pot à bonzai de mon fils. Il y a quelques temps je lui avais rapporté de la mousse d'un trottoir sableux très sec pour qu'il puisse faire un sol ressemblant à celui d'une forêt. De la terre de ce prélévement ont émergé trois très petites fleurs différentes. Une saxifrage tridactylite, une brassicacée de deux cm de haut que je n'ai pas encore réussi à identifier-peut-être une Draba ? et cette sabline à feuille de serpolet que je présente ci-dessous.
Draba: "Dans quelques semaines à peine, Draba, la plus petite fleur du monde, émaillera tous les endroits sablonneux de ses corolles minuscules. Celui qui attend fiévreusement le printemps en levant les yeux au ciel ne verra jamais quelquechose d'aussi infime que Draba. Celui qui désespère du printemps et garde les yeux au sol, l'écrasera sans la voir. Celui qui cherche le printemps à genoux dans la boue la trouvera, à profusion. Draba ne demande, et n'obtient, qu'une faible allocation de chaleur et de confort; elle subsiste sur les reliefs de temps et d'espace dont les autres n'ont pas voulu. Les livres de botanique lui consacrent deux ou trois lignes, jamais une gravure ou un portrait. Le soleil trop maigre, le sable trop pauvre pour d'autres fleurs, meilleures et plus grosses qu'elle, suffisent amplement à Draba. Après tout, ce n'est pas une fleur de printemps, seulement un P.S. accolé à un espoir. Draba ne fait vibrer aucune corde sensible. Son parfum, à supposer qu'elle en ait un, se perd dans les rafales de vent. Sa couleur ? Blanche, sans plus. Ses feuilles portent, fort raisonnablement, un manteau de laine. Personne ne la mange, elle est trop petite. Aucun poète ne l'a chantée. Un botaniste lui donna autrefois ce nom latin, et l'oublia aussitôt. En un mot comme en cent, c'est un être sans importance-rien qu'une toute petite créature qui fait son petit travail vite et bien. Aldo Leopold, Almanach d'un comté des sables, 1948.